Stefania Lusetti Parole e immagini

Il libro sul comodino: "La nave del destino. Asia" di Marco Mazzanti

noreply@blogger.com (Stefania Lusetti) — Wed, 16 Dec 2009 17:30:00 +0000

Delicatezza, sensibilità, garbo e immensa fantasia sono gli ingredienti usati dal bravo Marco Mazzanti nel suo "La nave del destino. Asia".
Una storia che con linguaggio gradevole e lieve, ci trasporta in un mondo immaginario, popolato da personaggi sapientemente descritti, vicende fantastiche e sentimenti eterni.
Una storia epica splendidamente raccontata da un giovane scrittore di grande talento del nostro tempo, che con grande capacità narrativa ci guida in un universo sorprendente e singolare.
Il romanzo di Marco Mazzanti è rivolto a qualsiasi lettore voglia riscoprire il piacere di una scrittura elegante e raffinata.

Giornate di fuoco, commercianti antipatici, corse al pronto soccorso

noreply@blogger.com (Stefania Lusetti) — Thu, 12 Nov 2009 18:00:00 +0000

Ci sono dei giorni in cui sarebbe meglio rimanere a letto, fingere di dormire anche se non si ha più sonno e attendere l'alba seguente.
Un po' di stanchezza fisica e psicologica, un'intemperanza di troppo del figlio, sguardi rigidi e ottusi di certi commercianti di paese e una corsa, per fortuna superflua, al pronto soccorso mi hanno esasperata e innervosita.
In quei momenti la razionalità sembra dissolversi.
Pensieri negativi, rabbia e confusione investono la mia emotività e l'unico rimedio a quel diffuso malanno interiore è affidarsi alle lacrime.
Un pianto liberatorio di pochi minuti e uno splendido sole novembrino mi hanno restituito quel po' di serenità perduta.
Capita a tutti.
E' la vita!
Un piccolo sbandamento impercettibile che ha comunque portato un altrettanto piccolo, insignificante cambiamento: i commercianti antipatici hanno sicuramente perso una cliente.

Nuova intervista sul blog di Marco Mazzanti

noreply@blogger.com (Stefania Lusetti) — Mon, 26 Oct 2009 20:40:00 +0000

Marco Mazzanti è un giovane e talentuoso scrittore e pittore di Roma che gestisce, fra l'altro, un sito blog in cui intervista autori, editori ed artisti.

Con orgoglio annuncio la pubblicazione della mia intervista sul suo sito
http://mmushroom.splinder.com/

Prossimamente sul mio blog qualche notizia in più su questo giovane artista che ha già all'attivo la pubblicazione di due romanzi: "L'uomo che dipingeva con i coltelli" e "La nave del destino: Asia"

L'amore secondo Woody Allen

noreply@blogger.com (Stefania Lusetti) — Wed, 21 Oct 2009 11:03:00 +0000

Vicky e Cristina sono due amiche newyorkesi che decidono di trascorrere un paio di mesi a Barcellona.
Vicky è pragmatica e come tutte le persone concrete è convinta di sapere cosa volere dalla vita. Cristina è più sognatrice, cerca la giusta alchimia nell'amore ed è pronta a soffrire pur di vivere pienamente le emozioni.
A Barcellona incontrano l'affascinante pittore Juan Antonio reduce da un matrimonio terminato malissimo - con tanto di tentato omicidio - con l'intrigante Maria Elena.
Entrambe le amiche verranno sedotte dal tenebroso spagnolo.
E mentre Vicky, promessa sposa di un solido uomo d'affari americano, si trova a dover riconsiderare tutte le sue certezze circa la futura vita matrimoniale, Cristina inizia la sua convivenza con l'artista sentendosi finalmente appagata e completa, per lo meno fino a quando non ricompare Maria Elena….
Questa, a grandi linee, la trama del film "Vicky Cristina Barcelona" del sempre geniale Woody Allen.
Siamo lontani da capolavori come "Manhattan" e "Io e Annie", ma come sempre il regista statunitense sa divertire e, soprattutto, raccontare in modo molto personale l'amore.
Nel balletto di emozioni vissuto dalle bravissime protagoniste, Allen vuole dirci di non farci troppe illusioni: neppure l'amore più travolgente e completo riesce a trasformare la nostra indole.
Le certezze o insicurezze, patrimonio del nostro carattere, riaffiorano sempre, anche nel momento in cui le crediamo superate o perdute.
Naturalmente ne consiglio la visione. Anche le pellicole meno riuscite di Woody Allen – e non è il caso di "Vicky Cristina Barcellona" – sono sempre godibili, divertenti e soprattutto intelligenti.

Ritorno al passato

noreply@blogger.com (Stefania Lusetti) — Thu, 08 Oct 2009 13:27:00 +0000

Quando andai al mio primo concerto degli Spandau Ballet ero nel pieno dell'adolescenza.
Erano i "mitici" anni 80.
Gli anni della spensieratezza e della corsa al guadagno, dei paninari e delle donne in carriera, del disinteresse completo verso il mondo della politica e nei confronti dei problemi sociali.
Gli anni di piombo e le stragi dettate dalla strategia della tensione sembravano essersi dissolti nel nulla.
La "Milano da bere" era diventata il salotto degli eventi mondani e culturali e noi ragazzi di quegli anni trascorrevamo i sabati pomeriggio facendo la spola fra Duomo e San Babila.
Le lotte di piazza si erano trasformate in goliardiche diatribe fra estimatori dei merletti dei new romantics e i rossetti neri dei dark e nel vasto e a tratti interessante panorama della musica anglosassone, in Italia si spartivano il successo i gruppi dei Duran Duran e degli Spands.
Qualche critico musicale, smentito dal tempo, paragonò il fanatismo generato dagli estimatori (o sarebbe meglio scrivere "estimatrici") di Tony Hadley e Simon Le Bon a quello degli anni 60 quando i gruppi rivali erano i ben più inossidabili Beatles e Rolling Stones.
E io, da brava ragazzina dell'epoca, avevo fatto la mia scelta. Mi ero schierata dalla parte di un sound raffinato, meno commerciale ma anche meno duraturo, caratterizzato, soprattutto, dalla voce di velluto di Tony Hadley.

Poi il tempo, implacabile giudice dalle sentenze inappellabili, ha ridimensionato il fenomeno facendo sciogliere definitivamente il gruppo dei fratelli Kemp e rimpicciolendo la fama di Le Bon e compagni.
Oggi, a distanza di vent'anni, sull'onda di altre molte band del passato, gli Spandau Ballet si sono riuniti organizzando una serie di concerti europei e ritornando, soprattutto, in sala d'incisione.
La sottoscritta farà di tutto per essere presente al concerto di Milano che si terrà nella primavera del 2010.
Chissà se questo ritorno al passato mi regalerà le stesse intense emozioni di un tempo.
Di certo sarà divertente trovare sui volti dei cinque di Islington gli inesorabili segni degli anni che avanzano.

Prossimamente il mio nuovo romanzo

noreply@blogger.com (Stefania Lusetti) — Fri, 25 Sep 2009 16:00:00 +0000

E' sempre fonte di soddisfazione scoprire che il proprio lavoro letterario possa piacere a degli "addetti ai lavori".

Mi riferisco al mio secondo romanzo, dal titolo

"Al di là degli occhi",

che prossimamente sarà pubblicato dalla

Casa Editrice Albus Edizioni http://www.albusedizioni.it/in_uscita.htm.

Non sono una professionista della "penna". Tutto ciò che scrivo nasce in piccoli, faticosi ma entusiasmanti ritagli di tempo dopo una giornata di lavoro in ufficio e una serata trascorsa in casa con l'amatissima famiglia.
Non è sempre facile mettersi di fronte allo schermo del computer e liberare le proprie emozioni, tessendo trame e costruendo personaggi. Tante volte, lo ammetto, preferisco accendere la TV e lasciar scorrere sul teleschermo le immagini di qualche scontata commedia americana, perché, dopo tutto, scrivere non è il mio lavoro.
Qualche volta, invece, scrollo di dosso la pigrizia e lascio che mani e mente si sincronizzino sulla piccola tastiera del mio portatile per dar vita a una nuova storia.
Così è stato per tutti i miei racconti, per "La settima invitata" e, più recentemente, per "Al di là degli occhi".
Nei prossimi mesi vi darò informazioni più precise circa la data di pubblicazione, che dovrebbe avvenire nei primi mesi del prossimo anno.

1978

noreply@blogger.com (Stefania Lusetti) — Tue, 08 Sep 2009 15:45:00 +0000

Stanno arrivando. Sento i loro slogan di morte echeggiare in quest'aria, che fra qualche minuto sarà satura di gas lacrimogeni.

Ho paura e sono stanco. Vorrei tornare a casa ma non posso.
E' troppo tardi e non soltanto perché sono circondato da muri, celerini e nemici. E' tardi perché ho superato il punto di non ritorno, perché non mi sono fermato in tempo, perché ho anteposto l'odio alla logica, perché ho permesso che l'ideologia venisse calpestata dall'aggressività, perché ho visto uccidere e non ho fatto nulla per impedirlo.
Riesco a vederli. Sono armati di asce, spranghe e chiavi inglesi. Nelle tasche avranno pure le pistole. Come noi.
Non siamo qui per difenderci ma per attaccare, colpire, fare male, ammazzare.
Ogni giorno un morto o un ferito. Poco importa sia rosso o nero o anarchico. Stiamo pagando con la vita l'illusione di un cambiamento.
Ma ci hanno fregato. Stiamo facendo gli interessi di questa ignobile classe politica che speravamo di sconfiggere.
E mentre noi combattiamo per strada, loro guadagnano voti da un'opinione pubblica terrorizzata ed esasperata.
Hanno cominciato a correre verso di noi. Una manciata di secondi e ci lanceremo su di loro.
Non riesco neppure a ricordare l'inizio di questa carneficina quotidiana. E soprattutto perché.
Ricordo soltanto che credevo nel cambiamento, ero convinto avremmo trasformato la classe dirigente e il mondo.
Bastava occupare un'aula di università per ottenere l'attenzione dei giornali e la simpatia dei progressisti.
Ora ci osservano sgomenti e terrorizzati.
Si può morire ovunque. A Milano, Bologna, Napoli, Roma. Su un treno, in una banca, in una piazza.
Avrei dovuto mollare anni fa, dopo Primavalle, o dopo la morte del greco o, al più tardi dopo il proiettile che ha ammazzato Walter Rossi. Avrei dovuto fermarmi due giorni fa, dopo Fausto e Iaio…
Il rumore è assordante. I cori si sono interrotti bruscamente. Ora sono i corpi a parlare il linguaggio della violenza e della brutalità.
Mi butto nella mischia.
Finirà.
Prima o poi finirà.

La scomparsa di Ted Kennedy

noreply@blogger.com (Stefania Lusetti) — Wed, 26 Aug 2009 16:00:00 +0000

E' notizia di oggi che Edward Moore (Ted) Kennedy è morto a 77 anni dopo una lunga malattia.
Senatore del Massachusetts, era l'ultimogenito di Joseph Kennedy e Rose Fitzgerald, nonché fratello di John, 35° Presidente degli Stati Uniti d'America.
Con la sua morte si chiude definitivamente la storia politica di questa grande, controversa e sfortunata dinastia.
Vi invito a visitare il mio sito sui Kennedy

http://it.geocities.com/stefylus

Segnalazione nuovo web-magazine

noreply@blogger.com (Stefania Lusetti) — Fri, 14 Aug 2009 06:03:00 +0000

Oggi vi segnalo un nuovo web-magazine dedicato al turismo e costruito, per lo più, con i racconti di viaggio dei lettori, fra i quali anche i miei.

L'indirizzo è www.volovia.it

Buona lettura e buone vacanze

Cinema: All That Jazz

noreply@blogger.com (Stefania Lusetti) — Tue, 04 Aug 2009 11:02:00 +0000

Come nasce uno spettacolo a Broadway? Cosa nasconde un musical dietro le sue quinte? Quale "campionario umano" si cela dietro uno show?
Bob Fosse, attore, regista, ma soprattutto ballerino e coreografo, descrive tutto ciò nel film-testamento più controverso della sua carriera.
Joe Gideon (interpretato magistralmente da Roy Scheider), valido coreografo e regista di Broadway, si destreggia fra la messa in scena di una nuovo ambizioso musical, il montaggio di un film, una figlia, una ex moglie, una fidanzata e tante amanti.
Presuntuoso, arrogante ma incredibilmente irresistibile, è convinto della sua immortalità, continuando a ignorare chiari e inequivocabili segni di un prossimo infarto.
Ama vivere non rispettando la vita: i suoi continui abusi di sesso, alcol, droga e fumo non lo rendono un modello da seguire. Ma nel suo lavoro è la professionalità assoluta: meticoloso, puntiglioso, preciso fino all'esasperazione, ma soprattutto geniale.
L'infarto arriva, e nonostante gli avvertimenti dei medici, perfino in ospedale, continua, a mantenere una vita sregolata.
Di fronte a una splendida Jessica Lange, che interpreta l'Angelo della Morte, si mette a nudo: racconta, con un grande senso di autocompiacimento, la sua vita, i suoi vizi e i suoi eccessi.
Nonostante i suoi tentativi di prendere tempo anche con lei, cercando ingenuamente di affascinarla, il suo corpo cede.
La sua mente allestisce l'ultimo più grande spettacolo della vita: dice addio al mondo vivendo la sua morte come un grande show, dove saluta tutti coloro che lo hanno amato, odiato, rispettato e disprezzato.
Cantando una splendida "Bye Bye Life" (sulle musiche del famoso pezzo degli Everly Brothers "Bye bye love"), Gideon lascia la vita… ma lo spettacolo continua, come canta nei titoli di coda la regina dei musical Ethel Merman "There's no business like show business".
Da antologia il monologo sulla morte, secondo cui, di fronte ad essa, si reagisce in 6 diversi stadi: ira - rifiuto - disperazione - contrattazione - rassegnazione – accettazione.

Bob Fosse, nel suo "All that Jazz" ha voluto mettere in scena se stesso e, senza particolari problemi, si è spogliato completamente, mostrando vizi e difetti con autoironia e presunzione. Quasi a voler dire: "condannatemi pure come uomo, ma come artista sono il migliore".
E il migliore nella sua professione, lo è stato davvero.
Le sue indimenticabili coreografie sono un "marchio di fabbrica": la plasticità dei corpi si fonde con l'armonia dei movimenti. E' impossibile non riconoscere Bob Fosse in balletti come "Take off with us" all'interno di "All that Jazz", "Two ladies" in "Cabaret", o "Cell Block Tango " in "Chicago".
Descrive, senza mezzi termini, il cinismo di Broadway e del mondo dello spettacolo in genere, senza arrivare mai a condannarlo: d'altra parte lui amava quel mondo e il lavoro era la sua esistenza.
Non sarebbe mai arrivato a disprezzare qualcosa che gli somigliava: un uomo che fondava la sua vita su bugie ("non dire balle a un ballista" è la frase che viene ripetuta più di una volta nella pellicola) non poteva trovarsi nella posizione di giudicare e lo sapeva.
Film da vedere e rivedere: divertente, commuovente, spregiudicato, controverso e, soprattutto, geniale, come geniale era lui.
Per la cronaca, Fosse è morto 8 anni dopo il suo film. Naturalmente per infarto!

Voce di popolo, voce di Dio...

noreply@blogger.com (Stefania Lusetti) — Mon, 27 Jul 2009 10:30:00 +0000

"Ma una notizia un po' originale
non ha bisogno di alcun giornale
come una freccia dall'arco scocca
vola veloce di bocca in bocca."
Bocca di Rosa - Fabrizio De André

Svegliarsi al mattino e scoprire da un estraneo che un tuo amico è morto.
Rispondere come un'automa che non è vero, che la notizia é inattendibile, alla luce delle ultime rassicuranti informazioni ricevute la sera precedente sul suo stato di salute.
E il soggetto insiste, dice che la sua voce, la più tragica e irreparabile, è autentica, che lo ha saputo da "tizio", dopo aver ricevuto un messaggio da "caio".
Di fronte a cotanta convinzione ci si arrende e ci si lascia annientare da un dolore prima sordo e leggero, poi sempre più fragoroso e struggente.
Cerco di ricordare l'ultima volta che l'ho visto e di cosa stavamo parlando e intanto la mente si popola della sua voce calda e potente e delle sue immagini mentre fa volare, fra le sue forti braccia, mio figlio.
Penso a lei, al dolore devastante che può provare solo una giovane vedova, penso ai figli derubati dell'amore infinito del loro adorato genitore.
E intanto piango. Maledico le moto e il loro inventore.
E mentre penso a chi ho perso, osservo lo sguardo ottuso del latore della terribile notizia.
Lo odio perché non doveva essere lui a comunicarmela.
Lo odio perché ho l'impressione che gongoli nella certezza di essere stato il primo ad informare la popolazione, quasi fosse un giornalista al suo primo scoop.
Esco, evitando di incrociare l'occhiata del triste messaggero e lascio che le lacrime esprimano la mia desolazione.
Vincenzo mi rassicura, dicendomi di stare tranquilla, che, probabilmente, è soltanto lo scherzo crudele di qualche stupido untore dei tempi moderni.
Avrà ragione: qualche ora dopo arriva la sospirata smentita.
Claudio è vivo!
Voce di popolo, voce di Dio? Non sempre e ne sono entusiasta

Un forte abbraccio a Claudio e ad Antonella e un grosso augurio di pronta guarigione

40 anni fa

noreply@blogger.com (Stefania Lusetti) — Mon, 20 Jul 2009 10:41:00 +0000

Io c'ero!!!
Certo: avevo soltanto diciannove mesi e in quel preciso istante, ovviamente, stavo dormendo profondamente, ma mi piace dichiararmi inconsapevole testimone di quel momento unico e indelebile per la storia dell'umanità.
Da sempre sostengo la ricerca spaziale e, romanticamente, considero gli astronauti eroi moderni.
Mi unisco con gioia alla celebrazione odierna per ricordare il 20 luglio 1969, quando Neil Armstrong posò il suo piede sulla superficie lunare, esaudendo, fra l'altro, il desiderio e la promessa espresse da John Fitzgerald Kennedy 7 anni prima.

Diario di viaggio: Londra

noreply@blogger.com (Stefania Lusetti) — Wed, 08 Jul 2009 14:00:00 +0000

Zaino in spalla, baedeker in mano e cuffie del walkman perennemente incollate alle orecchie: è così che ricordo il mio primo viaggio all'estero completamente sola. Avevo vent'anni e sognavo di trasferirmi a Londra.
Lì c'era la musica più bella e all'epoca sembrava non interessarmi altro.
Mi innamorai immediatamente di quella città ordinata e stimolante, chiassosa lungo le streets e rilassante nei parchi,
altera nei suoi palazzi reali e vivace in Carnaby Street.
Tutto mi entusiasmava: dai musical nel west end alle rappresentazioni shakespeariane al parco, dai volti infilzati da spilli dei punk ai cappelli da cerimonia più assurdi indossati da anziane donne aristocratiche, dalla noiosa parata con la Regina al militaresco cambio della guardia.
Il Big Ben e i suoi inconfondibili rintocchi, gli enormi taxi neri, la colonna di Nelson, la statua di Eros a Piccadilly e gli inglesi, impassibili ma gentili.
Piansi alla partenza. Non avrei mai voluto allontanarmi da quella metropoli.
Negli anni seguenti, saltuariamente, tornai nella Capitale inglese cercando le stesse sensazioni, senza più riuscire a trovarle.
Londra non era cambiata, io sì.

La moderna lettera scarlatta: D di debitore

noreply@blogger.com (Stefania Lusetti) — Fri, 26 Jun 2009 16:00:00 +0000

E' ormai anni che si parla di "privacy".
Ogni informazione personale è regolata da una normativa che, ufficialmente, protegge le nostre esistenze. Un tentativo nobile, per lo meno sulla carta, di salvaguardare il mondo privato dall'invasione massiccia dei mezzi tecnologici.
Ma chi vive in un condominio, molto spesso si domanda se non ci sia una violazione di questo sacrosanto diritto nel momento in cui si vede recapitare dall'amministratore la tabella di riparto dei versamenti.
In tale prospetto c'è la famigerata colonna dei conguagli, da cui si evince se il condomino tal dei tali ha pagato regolarmente la sua quota di spese.
Naturalmente considero legittimo saldare quanto dovuto nei tempi stabiliti, ma mi chiedo se sia altrettanto legittimo comunicare esplicitamente il nome di chi, per mille motivi, non sia riuscito ad estinguere, per tempo, il suo debito.
Con questo mio post non voglio assolutamente provocare polemiche da parte di chi, come la sottoscritta, ha sempre regolarmente pagato, ma mi domando a cosa possa servire tale "gogna" se non a scatenare malumori sia fra i "virtuosi" che fra gli insolventi.
Se si trovasse un modo più discreto per gestire la questione non saremmo costretti ad ascoltare commenti infelici e inopportuni come "ha letto i nomi delle persone che non pagano? Eppure vanno in giro a testa alta".
Personalmente manderei in giro a testa bassa l'autore di tale discutibile e censurabile boutade. Se tornasse in vita Nathaniel Hawthorne aggiornerebbe il suo splendido romanzo "La lettera scarlatta" sostituendo la A di adultera con la D di debitore.

W la privacy.

Il vuoto

noreply@blogger.com (Stefania Lusetti) — Mon, 22 Jun 2009 11:05:00 +0000

Aveva imparato ad immobilizzare le emozioni. Immaginava di congelarle e riporle nell'angolo più freddo e remoto dell'anima, lontane dal calore della propria sensibilità.
C'era voluto parecchio tempo, ma alla fine era riuscita a proteggere il suo corpo dalle cocenti delusioni che la vita sembrava riservarle con costante ciclicità.
Aveva deciso di smettere di soffrire da quando Luca l'aveva lasciata sola, con un figlio da crescere e decine di debiti da saldare.
Aveva fatto spallucce, inghiottendo un boccone amaro come il cianuro, quando scoprì che il suo ex marito era andato a convivere con la sua migliore amica.
Aveva cominciato a costruire una corazza intorno al suo cuore alla morte di suo padre, sfoggiando un'insolita e altera compostezza durante il funerale.
Più passavano gli anni, più si accorgeva che nulla riusciva a turbarla o a farla soffrire.
La commozione, per lei, era soltanto una parola sterile, sconosciuta e fredda.
"Androide" era il soprannome che le aveva affibbiato il figlio Tommaso e lei l'aveva accolto senza replicare.
Aveva imparato a vivere senza più sapere cosa volesse dire piangere o farsi travolgere dalla malinconia.
Stava meglio. Decisamente meglio.
E poi arrivò il giorno della laurea di Tommaso: l'unico giorno in cui avrebbe permesso ai suoi occhi di inumidirsi e al suo cuore di commuoversi. Dopo tanti anni avrebbe partecipato emotivamente all'evento che più bramava da quando suo figlio aveva cominciato a frequentare la scuola.
In quell'aula avrebbe pianto di felicità e orgoglio, avrebbe abbracciato il ragazzo con slancio ed entusiasmo sussurrandogli che l'androide si era trasformato in un umano.
Attese il giudizio dei docenti. 110 e lode.
La ritrovata sensibilità sarebbe stato il regalo di laurea per suo figlio.
Attese che la tempesta emotiva esplodesse in lei, liberando il pianto represso da decenni, ma non accadde nulla.
Tentò invano di far parlare i suoi sentimenti, ma l'unica sensazione che poteva essere lontanamente paragonata ad una emozione era un infinito senso di vuoto.
Mormorò un laconico "complimenti", gli stampò un bacio sulla guancia e lasciò che fossero gli amici del ragazzo a festeggiarlo come meritava, mentre, smarrita, si pentì di tutte le lacrime non versate.

Stefania Lusetti

(in alto: "Donna che piange" dipinto di Pablo Picasso)

Grazie

noreply@blogger.com (Stefania Lusetti) — Wed, 10 Jun 2009 11:03:00 +0000

Ho ancora negli occhi i bei momenti vissuti domenica scorsa, durante la festa di fine anno della Scuola Materna Parrocchiale di Buscate.
Che emozione tutti quei bimbi sul palco, mentre si muovevano con disinvoltura, seguendo con attenzione le movenze suggerite dalla loro insegnante di psicomotricità Laura.
Le loro vocine cristalline mentre intonavano simpatiche canzoni.
La consegna dei diplomi e del tocco ai più grandi, che a settembre inizieranno la scuola primaria.
E ho pensato a voi, care Emilia, Renata e Rossella, che, per tre lunghi anni, avete preso per mano quei bimbi per accompagnarli pazientemente e amorevolmente nel loro primo percorso di vita in società.
Ho immaginato la vostra malinconia, suggerita dalla consapevolezza che a settembre quei volti fisseranno diligentemente altre insegnanti, che non sarete lì a dir loro come colorare un uovo pasquale, a consolarli per una sbucciatura, a rimproverarli per un gioco un po' troppo manesco.
Ho immaginato la mia malinconia fra due anni, quando sarà Riccardo a salutarvi….
Ho scacciato la tristezza di quel pensiero un po' troppo prematuro salendo sul palco insieme a voi e alle altre mamme.
Abbiamo divertito i nostri figli e i nostri mariti immedesimandoci goffamente in Cenerentola, Alice, Cappuccetto Rosso, Pinocchio e altri improbabili personaggi fiabeschi.
Abbiamo riso, ci siamo prese in giro e abbiamo ritrovato l'anima fanciullesca ancora intatta in noi.
Oggi, sulla bacheca esterna dell'asilo c'era un messaggio di ringraziamento a tutti i genitori che hanno aiutato ad organizzare quella giornata di gioia.
Sono io che ringrazio voi.
Grazie a Suor Luisa per il suo sorriso e la sua praticità
Grazie a Suor Rosalba per la pazienza con cui segue i nostri piccoli scavezzacollo durante il giorno
Grazie a Rosalia per i suoi pasti prelibati
Grazie alle signore del doposcuola: presenze importantissime dopo il normale orario scolastico
Grazie a Laura: Riccardo, contrariamente alla sottoscritta, ama particolarmente il lunedì
Grazie a Rossella per la sua dolcezza
Grazie a Renata per la sua simpatia e la sua inesauribile energia
E grazie, naturalmente, a Emilia: educatrice eccezionale, che non smetterò mai di ammirare e ringraziare.
GRAZIE DI CUORE A TUTTE VOI!!!!

Storia di un delitto quasi perfetto

noreply@blogger.com (Stefania Lusetti) — Tue, 09 Jun 2009 11:03:00 +0000

Era stato facile... estremamente facile e non riusciva a pensare ad altro mentre saliva lentamente e silenziosamente le scale.
Nessuno l’aveva vista scendere e nessuno l’aveva vista salire: ne era certa. Si chiuse la porta del suo appartamento alle spalle e solo in quel momento si accorse che le mani tremavano. Tolse i guanti di pelle e si congratulò con se stessa: nonostante avesse pianificato quell’omicidio da qualche ora soltanto, si era ricordata di indossare quei guanti.

Oltre a non essere stata vista da nessuno, era anche sicura di non aver lasciato impronte digitali.
Guardò l’orologio: erano trascorsi soltanto una decina di minuti. Era stata veloce: la Nikita di Besson non avrebbe saputo fare meglio. Sorrise per il paragone.
Le mani continuavano a tremare, nonostante si sentisse tranquilla. Sarà stato lo sforzo a cui le aveva sottoposte: stringere le dita intorno al collo della vecchia l’avevano stancata più del previsto.
Andò in sala e accese la televisione. Aveva voglia di rilassarsi ma non poteva. La sua mente doveva rimanere vigile e doveva essere sicura di non aver commesso errori.
Non aveva alibi, e lo sapeva, ma non aveva neppure un movente per uccidere la padrona di casa: aveva sempre pagato regolarmente l’affitto, non aveva mai avuto alcuno screzio con gli altri condomini. Gli investigatori non sarebbero mai arrivati a lei. L’avrebbero interrogata, questo era certo, ma non sarebbe mai entrata nella rosa dei sospettati.
Non aveva ancora controllato quanti soldi avesse portato via. Sentiva che la tasca dei jeans era gonfia, ma non sapeva ancora se quel bottino le avrebbe cambiato la vita.
Sperava di sì: se aveva visto bene, dovevano essere tutte banconote da 500 euro.
Aveva ucciso per denaro e non sapeva ancora per quanto! Avrebbe dovuto semplicemente infilare la mano nella tasca ed estrarre il contenuto. Era un gesto semplice, quasi meccanico, eppure non aveva il coraggio di farlo.
Li avrebbe contati prima di andare a letto, o magari proprio a letto. La conta dei soldi avrebbe sostituito, per quella sera, il solito romanzo sul comodino.
La TV era sempre accesa, ma non la osservava. Le mani non tremavano più. Non sembravano mani di un’assassina: erano magre, curate, belle. Stavano bene con lo smalto rosso.
Improvvisamente si sentì gelare: l’unghia dell’indice della mano destra era spezzata. Non era rotta completamente, mancava soltanto la punta.
Possibile non si fosse accorta prima!
Non doveva farsi prendere dal panico, doveva cercare di mantenere la calma.
Forse si era rotta in casa sua, probabilmente già dalla sera precedente e non si era accorta.
Come aveva fatto a commettere un simile errore?
Cominciò a ridere istericamente: stava diventando paranoica. Tornò in anticamera, afferrò i guanti che aveva lasciato sul tavolino d’ingresso e li rivoltò: l’unghia era lì, incastrata nella cucitura interna.
Era troppo presto per considerarlo l’omicidio perfetto, ma era convinta che i presupposti ci fossero tutti.
Tirò un sospiro di sollievo, mentre sentiva che i battiti del cuore riprendevano la solita rassicurante andatura di sempre.
Era meglio buttare nel water l’unghia rotta e mettere via quel paio di guanti: era maggio e se fosse arrivata la polizia per interrogarla si sarebbe insospettita vedendo in giro degli indumenti invernali.
Era sudata. Da quando era rientrata in casa sentiva la necessità di farsi una doccia.
Rimase parecchio tempo sotto il getto purificatore dell’acqua e per la prima volta nella giornata pensò a quanto fatto: le sue mani intorno al collo della vecchia, il volto paonazzo di quest’ultima, la mazzetta di euro infilati velocemente nella tasca dei jeans.
Aveva ucciso una persona colpevole soltanto di essere avara e di non fidarsi di nessuno, tanto meno delle banche.
Si chiese quando avrebbe cominciato ad avvertire quel senso di rimorso per un atto così scellerato. Fino a quel momento non aveva provato nulla: soltanto un po’ di adrenalinica paura all’inizio e ora un’infinita stanchezza.
Da quanto tempo stava squillando il telefono? Non aveva intenzione di rispondere. Lo lasciò trillare un paio di volte ancora, prima di rendersi conto che quella telefonata avrebbe potuto fornirle un alibi.
Era passata circa un’ora dal fatto, ma sapeva - i film servono anche a questo - che i patologi non sono mai troppo sicuri sull’ora del decesso.
Si precipitò al telefono, senza preoccuparsi di coprirsi e bagnare il pavimento. “Pronto…” troppo tardi, chiunque fosse aveva già riattaccato.
La sirena di un mezzo di soccorso la fece sobbalzare: la sentiva vicina. Corse alla finestra, dopo aver recuperato un asciugamano. Si rianimò scorgendo in lontananza soltanto un’ambulanza.
Si allontanò dalla finestra, e cominciò a rivestirsi. La sirena, però, anziché allontanarsi, si avvicinava sempre più.
Tornò alla finestra giusto in tempo per vedere l’ambulanza fermarsi davanti all’ingresso del suo condominio.
Possibile che qualcuno si fosse già accorto? Forse non erano lì per la vecchia, forse, qualcuno nel palazzo, stava male.
Sentì del trambusto sulle scale: non poteva rimanere chiusa in casa, facendo finta di niente.
Aprì la porta e salutò una sua vicina. “Sa cosa è successo” “No, ma devono essere qui per la Sig.ra Baldini. Ho visto che entravano nel suo appartamento”.
Si erano già accorti: poco male! Era certa di non aver lasciato tracce in giro. Sapeva che la cosa sarebbe stata lunga: avrebbero dovuto chiamare un medico per accertarne la morte.
Scambiò ancora qualche parola con la signora dell’appartamento di fronte. Dalla sua posizione riusciva a vedere la porta della vecchia e a controllare gli eventuali movimenti dei soccorritori.
La porta dell’appartamento di sotto si riaprì e vide apparire uno dei soccorritori nella sua tuta blu. Sosteneva qualcosa… Prima di rendersene conto, vide che la vecchia veniva trasportata su una barella. Il volto era coperto da qualcosa, ma non da un lenzuolo. Guardò meglio: era una mascherina per l’ossigeno…
Non poteva crederci: il suo omicidio perfetto si era trasformato in un tentato omicidio. La vecchia era ancora viva!
L’angoscia l’assalì: era certa di averla uccisa. Le sue mani avevano premuto a lungo il collo rugoso. Si era accertata non respirasse più… Com’era possibile?
Doveva scappare: non poteva permettersi di aspettare più a lungo. Se la sua vittima fosse sopravvissuta, avrebbe detto il nome di chi aveva cercato di strangolarla. L’aveva vista in faccia…
Stupida, stupida, stupida! Avrebbe dovuto indossare anche una maschera, non solo i guanti!
Non aveva un piano di riserva: tutto era maturato nella sua mente così in fretta e non aveva neppure dubitato per un attimo potesse fallire.
Avrebbe preparato di corsa una valigia e sarebbe fuggita. Almeno le erano rimasti i soldi.
Fu velocissima anche nell’organizzazione della fuga. Si accertò che nessuno dei suoi vicini la vedesse uscire: tutti erano rientrati in casa. Aveva campo libero! Scese velocemente gli scalini e raggiunse la strada. La sua auto era parcheggiata davanti all’ingresso: meglio! Aveva meno probabilità di farsi vedere in giro con una valigia in mano.
Si era ricordata di prendere il passaporto: la meta l’avrebbe scelta in aeroporto.
Stava riprendendo il controllo della situazione e soprattutto di se stessa.
Volo per Rio de Janeiro. L’altra parte del mondo: non l’avrebbero cercata fin lì, inoltre, si sarebbe mossa spesso e pagando sempre in contanti con i soldi della vecchia, non avrebbe lasciato tracce.
“Un biglietto in economy. Pago in contanti” Toccò il rigonfiamento della tasca dei jeans e infilò, finalmente, le dita per estrarre le banconote.
Non c’erano: al loro posto soltanto un fazzoletto sporco. Il gelo, per l’ennesima volta, s’impadronì del suo corpo. Infilò più a fondo la mano: niente. Cercò nell’altra tasca: vuota! Con un gesto disperato, aprì la borsetta e rovistò ovunque, sapendo che non avrebbe trovato nulla, se non gli oggetti di sua legittima appartenenza.
Per quanto si sforzasse di concentrarsi per capire dove diavolo avesse buttato quei soldi, non ci riusciva.
La doccia: si era spogliata in camera e probabilmente i soldi erano caduti lì…
“Signora: fra poco chiameranno il suo volo”
Doveva comunque scappare: pagò con la carta di credito.
Salì sull’aereo incollerita: ora, di tracce, ne aveva lasciate fin troppe.
Si sistemò al suo posto, allacciandosi subito le cinture di sicurezza. Rivolse un ultimo pensiero a quei soldi abbandonati chissà dove e si pentì di non averli contati subito. Guardò fuori dal finestrino. Cominciò a piangere mentre l’aereo iniziava la fase di decollo.
Era stato facile... estremamente facile e non riusciva a pensare ad altro mentre saliva lentamente e silenziosamente le scale.
Nessuno l’aveva vista scendere e nessuno l’aveva vista salire: ne era certa. Si chiuse la porta del suo appartamento alle spalle e solo in quel momento si accorse che le mani tremavano. Tolse i guanti di pelle e si congratulò con se stessa: nonostante avesse pianificato quell’omicidio da qualche ora soltanto, si era ricordata di indossare quei guanti. Oltre a non essere stata vista da nessuno, era anche sicura di non aver lasciato impronte digitali.
Guardò l’orologio: erano trascorsi soltanto una decina di minuti. Era stata veloce: la Nikita di Besson non avrebbe saputo fare meglio. Sorrise per il paragone.
Le mani continuavano a tremare, nonostante si sentisse tranquilla. Sarà stato lo sforzo a cui le aveva sottoposte: stringere le dita intorno al collo della vecchia l’avevano stancata più del previsto.
Andò in sala e accese la televisione. Aveva voglia di rilassarsi ma non poteva. La sua mente doveva rimanere vigile e doveva essere sicura di non aver commesso errori.
Non aveva alibi, e lo sapeva, ma non aveva neppure un movente per uccidere la padrona di casa: aveva sempre pagato regolarmente l’affitto, non aveva mai avuto alcuno screzio con gli altri condomini. Gli investigatori non sarebbero mai arrivati a lei. L’avrebbero interrogata, questo era certo, ma non sarebbe mai entrata nella rosa dei sospettati.
Non aveva ancora controllato quanti soldi avesse portato via. Sentiva che la tasca dei jeans era gonfia, ma non sapeva ancora se quel bottino le avrebbe cambiato la vita.
Sperava di sì: se aveva visto bene, dovevano essere tutte banconote da 500 euro.
Aveva ucciso per denaro e non sapeva ancora per quanto! Avrebbe dovuto semplicemente infilare la mano nella tasca ed estrarre il contenuto. Era un gesto semplice, quasi meccanico, eppure non aveva il coraggio di farlo.
Li avrebbe contati prima di andare a letto, o magari proprio a letto. La conta dei soldi avrebbe sostituito, per quella sera, il solito romanzo sul comodino.
La TV era sempre accesa, ma non la osservava. Le mani non tremavano più. Non sembravano mani di un’assassina: erano magre, curate, belle. Stavano bene con lo smalto rosso.
Improvvisamente si sentì gelare: l’unghia dell’indice della mano destra era spezzata. Non era rotta completamente, mancava soltanto la punta.
Possibile non si fosse accorta prima!
Non doveva farsi prendere dal panico, doveva cercare di mantenere la calma.
Forse si era rotta in casa sua, probabilmente già dalla sera precedente e non si era accorta.
Come aveva fatto a commettere un simile errore?
Cominciò a ridere istericamente: stava diventando paranoica. Tornò in anticamera, afferrò i guanti che aveva lasciato sul tavolino d’ingresso e li rivoltò: l’unghia era lì, incastrata nella cucitura interna.
Era troppo presto per considerarlo l’omicidio perfetto, ma era convinta che i presupposti ci fossero tutti.
Tirò un sospiro di sollievo, mentre sentiva che i battiti del cuore riprendevano la solita rassicurante andatura di sempre.
Era meglio buttare nel water l’unghia rotta e mettere via quel paio di guanti: era maggio e se fosse arrivata la polizia per interrogarla si sarebbe insospettita vedendo in giro degli indumenti invernali.
Era sudata. Da quando era rientrata in casa sentiva la necessità di farsi una doccia.
Rimase parecchio tempo sotto il getto purificatore dell’acqua e per la prima volta nella giornata pensò a quanto fatto: le sue mani intorno al collo della vecchia, il volto paonazzo di quest’ultima, la mazzetta di euro infilati velocemente nella tasca dei jeans.
Aveva ucciso una persona colpevole soltanto di essere avara e di non fidarsi di nessuno, tanto meno delle banche.
Si chiese quando avrebbe cominciato ad avvertire quel senso di rimorso per un atto così scellerato. Fino a quel momento non aveva provato nulla: soltanto un po’ di adrenalinica paura all’inizio e ora un’infinita stanchezza.
Da quanto tempo stava squillando il telefono? Non aveva intenzione di rispondere. Lo lasciò trillare un paio di volte ancora, prima di rendersi conto che quella telefonata avrebbe potuto fornirle un alibi.
Era passata circa un’ora dal fatto, ma sapeva - i film servono anche a questo - che i patologi non sono mai troppo sicuri sull’ora del decesso.
Si precipitò al telefono, senza preoccuparsi di coprirsi e bagnare il pavimento. “Pronto…” troppo tardi, chiunque fosse aveva già riattaccato.
La sirena di un mezzo di soccorso la fece sobbalzare: la sentiva vicina. Corse alla finestra, dopo aver recuperato un asciugamano. Si rianimò scorgendo in lontananza soltanto un’ambulanza.
Si allontanò dalla finestra, e cominciò a rivestirsi. La sirena, però, anziché allontanarsi, si avvicinava sempre più.
Tornò alla finestra giusto in tempo per vedere l’ambulanza fermarsi davanti all’ingresso del suo condominio.
Possibile che qualcuno si fosse già accorto? Forse non erano lì per la vecchia, forse, qualcuno nel palazzo, stava male.
Sentì del trambusto sulle scale: non poteva rimanere chiusa in casa, facendo finta di niente.
Aprì la porta e salutò una sua vicina. “Sa cosa è successo” “No, ma devono essere qui per la Sig.ra Baldini. Ho visto che entravano nel suo appartamento”.
Si erano già accorti: poco male! Era certa di non aver lasciato tracce in giro. Sapeva che la cosa sarebbe stata lunga: avrebbero dovuto chiamare un medico per accertarne la morte.
Scambiò ancora qualche parola con la signora dell’appartamento di fronte. Dalla sua posizione riusciva a vedere la porta della vecchia e a controllare gli eventuali movimenti dei soccorritori.
La porta dell’appartamento di sotto si riaprì e vide apparire uno dei soccorritori nella sua tuta blu. Sosteneva qualcosa… Prima di rendersene conto, vide che la vecchia veniva trasportata su una barella. Il volto era coperto da qualcosa, ma non da un lenzuolo. Guardò meglio: era una mascherina per l’ossigeno…
Non poteva crederci: il suo omicidio perfetto si era trasformato in un tentato omicidio. La vecchia era ancora viva!
L’angoscia l’assalì: era certa di averla uccisa. Le sue mani avevano premuto a lungo il collo rugoso. Si era accertata non respirasse più… Com’era possibile?
Doveva scappare: non poteva permettersi di aspettare più a lungo. Se la sua vittima fosse sopravvissuta, avrebbe detto il nome di chi aveva cercato di strangolarla. L’aveva vista in faccia…
Stupida, stupida, stupida! Avrebbe dovuto indossare anche una maschera, non solo i guanti!
Non aveva un piano di riserva: tutto era maturato nella sua mente così in fretta e non aveva neppure dubitato per un attimo potesse fallire.
Avrebbe preparato di corsa una valigia e sarebbe fuggita. Almeno le erano rimasti i soldi.
Fu velocissima anche nell’organizzazione della fuga. Si accertò che nessuno dei suoi vicini la vedesse uscire: tutti erano rientrati in casa. Aveva campo libero! Scese velocemente gli scalini e raggiunse la strada. La sua auto era parcheggiata davanti all’ingresso: meglio! Aveva meno probabilità di farsi vedere in giro con una valigia in mano.
Si era ricordata di prendere il passaporto: la meta l’avrebbe scelta in aeroporto.
Stava riprendendo il controllo della situazione e soprattutto di se stessa.
Volo per Rio de Janeiro. L’altra parte del mondo: non l’avrebbero cercata fin lì, inoltre, si sarebbe mossa spesso e pagando sempre in contanti con i soldi della vecchia, non avrebbe lasciato tracce.
“Un biglietto in economy. Pago in contanti” Toccò il rigonfiamento della tasca dei jeans e infilò, finalmente, le dita per estrarre le banconote.
Non c’erano: al loro posto soltanto un fazzoletto sporco. Il gelo, per l’ennesima volta, s’impadronì del suo corpo. Infilò più a fondo la mano: niente. Cercò nell’altra tasca: vuota! Con un gesto disperato, aprì la borsetta e rovistò ovunque, sapendo che non avrebbe trovato nulla, se non gli oggetti di sua legittima appartenenza.
Per quanto si sforzasse di concentrarsi per capire dove diavolo avesse buttato quei soldi, non ci riusciva.
La doccia: si era spogliata in camera e probabilmente i soldi erano caduti lì…
“Signora: fra poco chiameranno il suo volo”
Doveva comunque scappare: pagò con la carta di credito.
Salì sull’aereo incollerita: ora, di tracce, ne aveva lasciate fin troppe.
Si sistemò al suo posto, allacciandosi subito le cinture di sicurezza. Rivolse un ultimo pensiero a quei soldi abbandonati chissà dove e si pentì di non averli contati subito. Guardò fuori dal finestrino. Cominciò a piangere mentre l’aereo iniziava la fase di decollo.

Il libro sul comodino: "Venuto al mondo" di Margaret Mazzantini

noreply@blogger.com (Stefania Lusetti) — Mon, 25 May 2009 17:00:00 +0000

Ci sono romanzi che entrano nel cervello, tormentano la carne, violentano il cuore, lacerano l'anima.
Parole come baionette: torturano, straziano, fanno male, terribilmente male.
Eppure quel libro rimane aperto fra le mie mani, non riesco ad abbandonarlo, non voglio abbandonarlo.
C'è la storia di tutta l'umanità nella sua malvagità, nella sua disperazione, nella sua dolcezza, nella sua speranza.
C'è l'amarezza per una maternità mancata, c'è l'angoscia per un aiuto negato, c'è l'odio per il prossimo.
C'è la guerra della ex Jugoslavia. Dimenticata anche se a pochi passi da noi, lontana dalle nostre menti e possibilmente dai nostri televisori.
Infine un bambino "venuto al mondo" fra gli orrori di quella guerra…
Questo è l'ultimo romanzo di Margaret Mazzantini, opera eccellente.

529 pagine dense, dure, amare, indimenticabili da riporre sullo scaffale dei libri preziosi e rari.

Dalla quarta di copertina
"La speranza appartiene ai figli.
Noi adulti abbiamo già sperato, e quasi sempre abbiamo perso"

Diario di viaggio: Merhaba Antalya

noreply@blogger.com (Stefania Lusetti) — Fri, 22 May 2009 11:12:00 +0000

Tornati.
Ogni angolo della nostra casa testimonia il recentissimo viaggio: in cucina la doppia teiera a torre con accanto una confezione di Çai, sul tavolo in salotto una stampa raffigurante antiche case ottomane, in camera del figlio un piccolo aeroplano gonfiabile della Turkish Airlines e sulla mensola in anticamera i talloncini del biglietto aereo Istanbul – Antalya.

Volutamente lascio che quel piccolo caos investa, per qualche giorno ancora, le nostre vite rilassate.
E poi le fotografie, la nostra pelle abbronzata e i ricordi.
La trasparenza del mare che riflette il fondale, lasciandoci ingenuamente credere di poterlo toccare con un piccolo tuffo, la storia di Roma e Atene racchiusa in decine di siti archeologici, il più grande anfiteatro romano del Mediterraneo, con i suoi 15.000 posti.
Il panettiere aperto ventiquattro ore al giorno, la pausa tè, sacra e inviolabile, in qualsiasi luogo e attimo, il suggestivo invito alla preghiera dei Muezzin echeggiante da ogni minareto, i piccoli mercati rionali di spezie e verdure, il bus che si ferma a ogni piccolo cenno con la mano, come i taxi di New York.
I Turchi adorano l'acqua di colonia e la rovesciano ovunque: fra i capelli, sulla pelle, negli androni dei palazzi. Lasciavo che quella fragranza piacevole colpisse le mie nari, regalandomi una sensazione di pulito e ordinato.
Ecco la nostra Turchia, il nostro viaggio a metà strada fra un Occidente modaiolo e un impenetrabile Medio Oriente.

(dall'alto:
Antalya - le cascate inferiori di Dueden
Il mare di Antalya
Aspendos - L'anfiteatro Romano
Antalya - vista dalla piazza Atatuerk)

CHIUSO PER FERIE

noreply@blogger.com (Stefania Lusetti) — Thu, 30 Apr 2009 08:40:00 +0000

Vigilia di partenza.
Dopo quattro anni torniamo a varcare i confini italiani e per nostro figlio sarà la sua prima volta in aereo.
Meta finale Turchia, ospiti di mio cognato Alessandro, ricercatore agrario che da un paio di anni si è trasferito ad Antalya per lavoro.
Il viaggio sarà lunghetto ma ad attenderci ci sarà un mare cristallino circondato dai monti del Tauro e da ampie spiagge, una città caratterizzata da una storia millenaria e al centro di una regione da scoprire.
Diario di viaggio tra due settimane circa.
Per ora buon proseguimento a tutti

Il passato al passato

noreply@blogger.com (Stefania Lusetti) — Tue, 21 Apr 2009 11:38:00 +0000

L'aveva trovato. Era stato semplice, quasi immediato. D'altra parte con internet tutto diventava possibile, anche rintracciare una persona che non vedeva da vent'anni.
L'immagine doveva essere recente perché i capelli, che ricordava biondi, si erano ingrigiti, ma il resto di lui era rimasto immutato: era sempre un bell'uomo.
L'entusiasmo iniziale per averlo rivisto, si trasformò in dolore quasi fisico. La bocca dello stomaco si stava contorcendo in modo innaturale e il cuore aveva cominciato a ballare freneticamente.
S'impose di calmarsi e pensare a cosa fare.
Avrebbe chiesto l'amicizia e se lui avesse acconsentito, gli avrebbe fatto sapere che, anche lei, nel suo piccolo, era diventata un personaggio.
Era impaziente che lui scoprisse come era cambiata, sia fisicamente che emotivamente.
Non era più la ragazzina triste e spenta di una vita fa, ma una donna sicura e vivace. E anche se, ancora oggi, non poteva considerarsi attraente, sapeva di aver sviluppato la preziosa dote di conquistare il pubblico maschile con il suo carisma e la sua eloquenza.
Aveva appreso dai suoi ex compagni di avventura, che si era sposato, aveva avuto tre figli e che occupava uno scranno in Parlamento.
Lei, invece, aveva provato a convivere solo per un breve periodo di tempo, faceva lo stesso lavoro di sempre ma aveva pubblicato tre romanzi con tre diverse case editrici, una più importante dell'altra.
Rimase ad osservare la foto di Aldo lasciandosi investire dai ricordi.
Quando l'aveva visto per la prima volta, aveva accuratamente evitato di avvicinarsi a lui. Troppo bello, troppo intelligente, troppo ambizioso e troppo pericoloso per lei, così fragile e timida.
Ma era stato lui ad avvicinarsi a lei. La cercava, scherzava, le chiedeva consigli. In un attimo Mariella si ritrovò invaghita di lui ed estremamente sensibile alle sue attenzioni, fino a quando fece ciò che non avrebbe mai dovuto fare: gli confidò il suo affetto.
Aldo si allontanò immediatamente e lei si maledì per la sua ingenuità.
Mai dichiararsi ad un uomo fu la lezione che imparò a sue spese.
Riversò tutta l'amarezza provata nel suo primo romanzo.
Ma la soddisfazione di vedere pubblicato un suo lavoro la risollevò da quella delusione.
Cominciò a frequentare persone diverse, intellettualmente stimolanti e, soprattutto, lontane dal mondo politico.
La situazione sentimentale rimase sempre precaria, ma aveva scoperto il piacere di accettarsi, valorizzare le qualità e minimizzare i difetti.
Aveva anche imparato a convivere con quel fastidioso ricordo della sua dichiarazione d'amore. L'imbarazzo era ancora evidente, ma non intollerabile come un tempo.
Però, ora che l'aveva trovato, avvertiva un impellente bisogno di rivalsa. Niente di drammatico o plateale, ma solo una piccola comunicazione, quasi un post scriptum, in cui gli annunciava che anche lei, in un certo modo, era "qualcuno".
Osservò ancora una volta quel volto noto e al tempo stesso estraneo.
Si chiese cosa avessero in comune in quel momento. Solamente qualche flashback di una vita ormai lontana e qualche nome di vecchi militanti.
Nulla di più.
Puntò il mouse sulla X in alto a destra dello schermo e dopo qualche secondo la cliccò.
Aveva vissuto senza di lui tutto quel tempo, avrebbe continuato a farlo fino alla fine dei suoi giorni.
Dopo tutto lei era soddisfatta della propria vita anche se, dall'esterno, poteva apparire incompleta e solitaria.
Ciò che apparteneva al passato doveva rimanere nel passato.
Aprì una pagina di word e iniziò il suo quarto romanzo.

noreply@blogger.com (Stefania Lusetti) — Tue, 07 Apr 2009 18:46:00 +0000

Mesero: Mercoledì d’Autore

Biblioteca di Mesero
Assessorato alla cultura e Fondazione Per leggere

Presentano

MERCOLEDI’ 15 APRILE 2009 ORE 21.00 presso la Biblioteca Comunale di Mesero

Stefania Lusetti

autrice de

“La settima invitata”

Per informazioni:

Biblioteca di Mesero, Piazza Europa n°4 - tel. 029788519
mail: biblioteca.mesero@fondazioneperleggere.it

Ringrazio anticipatamente l'Assessore alla Cultura Sig. Vanni Pardi

Il sentiero

noreply@blogger.com (Stefania Lusetti) — Thu, 02 Apr 2009 09:13:00 +0000

Ero solo a percorrere quel sentiero, fra la nebbia sempre più fitta e un silenzio irreale.
L’unico suono era quello dei miei passi sulla ghiaia.
In mezzo alla foschia intravedevo un paesaggio spettrale.
Camminavo da ore senza riuscire a quantificarle e l’orologio continuava a segnare le 13.33, l’ora di inizio di quella strana e infinita passeggiata.
Mi chiesi se non fosse il caso di provare a tornare indietro. Dopo tutto non c’era alcun motivo per cui dovessi proseguire in mezzo a quella caligine.
Sapevo di aver camminato tanto e cominciai a domandarmi perché nessuno fosse ancora venuto a cercarmi.
Mi fermai. Non avevo alcuna intenzione di proseguire oltre.
Mi voltai e cominciai a ripercorrere il tragitto a ritroso.
La nebbia sembrava essersi alzata.
Accelerai il passo. Volevo tornare indietro nel più breve tempo possibile.
Ebbi la netta sensazione che mi stessero aspettando e non volevo farli attendere.
Cominciai a correre.
Non ricordavo che la strada fosse in pendenza. Non avevo più il controllo delle mie gambe e sarei caduto se non mi fossi fermato immediatamente.
Rallentai spaventato davanti a un bivio.
Possibile che all’andata non mi fossi accorto di quella deviazione?
Mi girai per un attimo.
La nebbia sembrava volesse inghiottirmi, di fronte a me, invece, c'era una splendida e calda luce solare.
Mi sentii più tranquillo e rassicurato. Il sole mi stava scaldando e i suoi raggi mi avevano messo di buon umore.
Evitai di pensare al triste paesaggio alle mie spalle.
Lungo il cammino incontrai alberi enormi, quasi gigantesche sequoie. Alzai lo sguardo alla ricerca delle cime, senza successo.
Lentamente il bosco si diradò per lasciar posto a un’immensa pianura verde e rigogliosa.
Mi voltai nuovamente e nonostante avessi percorso parecchi metri in mezzo alla luce, la nebbia era ancora lì, pronta a prendermi.
Lasciai che la paura s’impossessasse di me e lasciai che il mio istinto mi spingesse a correre in direzione del sole.
Ogni sguardo lanciato alle mie spalle mi terrorizzava sempre più: ero braccato dalla foschia.
Mi accorsi solo dopo qualche secondo che avevo cominciato a urlare.
Perché non c’era nessuno a soccorrermi?
Il sentiero cominciò a restringersi e la pianura lasciò il posto a un terreno acquitrinoso.
Dov’ero?
Non era il percorso dell’andata, ne ero certo. Al bivio avevo sbagliato strada.
Ero ormai troppo lontano per tornare indietro e l'idea di farmi risucchiare dalla nebbia mi angosciava.
Mi fermai.
Finalmente un suono. Acqua.
Ripresi il cammino, ormai stremato e rassegnato.
Raggiunsi il torrente e con mia grande sorpresa vidi un uomo.
Era seduto accanto a una barca, lo sguardo rivolto a terra. Sembrava meditasse.
Aspettava qualcuno.
Mi avvicinai e, per segnalare la mia presenza, lo salutai.
Lentamente alzò lo sguardo e sembrò sorpreso di vedermi.
Trasalii. Tra le numerose rughe del suo volto riconobbi la mia bocca, il mio naso e i miei occhi.
Il vecchio ero io.
“Sei arrivato troppo presto. Al bivio hai sbagliato percorso. Non era ancora arrivato il tuo momento. Ora è troppo tardi”
”Troppo tardi? Perché? Posso sempre tornare indietro e prendere la strada giusta”
“No. Non la troveresti. Dovrai attendere qui fino a quando la tua età non sarà la mia e solo allora potrai percorrere il fiume”
Ero troppo stanco per replicare e non volevo ripercorrere a ritroso il sentiero che mi aveva così stremato e terrorizzato.
Mi sedetti accanto al vecchio in attesa.
===========================================
L’uomo era disteso nel letto di un ospedale.
Le apparecchiature attaccate respiravano e vivevano per lui.
Un giovane dottore aveva il triste compito di informare i parenti di non farsi false illusioni.
Erano riusciti a rianimarlo, il cuore aveva ripreso a battere ma l’ossigeno non aveva alimentato il cervello per troppo tempo.
Sarebbe rimasto in coma, per mesi, magari anni.
Era la prima volta che il giovane dottore doveva affrontare quel compito ingrato.

Stefania Lusetti

Articolo su Logos

noreply@blogger.com (Stefania Lusetti) — Tue, 24 Mar 2009 19:45:00 +0000

Un grazie di cuore a Francesca Favotto

Non svegliare il can che dorme

noreply@blogger.com (Stefania Lusetti) — Tue, 17 Mar 2009 22:07:00 +0000

Tutti i dubbi si erano trasformati in certezze: sua moglie lo tradiva.
Lo aveva intuito da tempo, ma gli era mancato il coraggio di affrontare i demoni della gelosia. E allora rimandava, aspettava e sperava.
Ma anche di fronte a quella scomoda realtà, Giorgio continuava a volerle bene. Piuttosto arrivò a disprezzare se stesso per non essere riuscito, in tutti quegli anni, a farsi amare.
Sapeva che Sonia aveva accettato di sposarlo principalmente per quella gravidanza inattesa, ma credeva, ingenuamente, che sua moglie, col tempo, avesse imparato ad apprezzarlo.
In un attimo capì che quello scarso sentimento che la donna poteva aver dimostrato nei suoi confronti, era stato risucchiato dalla routine e dalla noia e lui non aveva fatto nulla per evitare che ciò accadesse.
Dopo tutto Giorgio si sentiva soddisfatto del suo menage. Perché mettere in dubbio la sua intera esistenza, arrivando a chiederle se avesse imparato ad amarlo?
Nel suo profondo sapeva che se avesse affrontato quel tema, avrebbe offerto a Sonia il pretesto di allontanarsi definitivamente da lui.
Non svegliare il can che dorme.
Avevano avuto alti e bassi, come tutte le coppie del mondo, ma non si erano mai ritrovati ad affrontare crisi più serie di una spesa evitabile, o di qualche piccolo problema scolastico del loro figlio Tommaso.
I pochi litigi con la moglie non duravano più di una trentina di minuti e il rancore, nella peggiore delle ipotesi, si protraeva fino al momento di augurarsi la buona notte. Allora Giorgio, nell'oscurità della loro camera la prendeva fra le braccia e le chiedeva scusa.
Era consapevole di essere sempre lui a cedere in ogni loro discussione, ma odiava addormentarsi senza essersi rappacificati, anche se ciò voleva dire, nella maggior parte dei casi, accollarsi una responsabilità non sua.
Giorgio era buono. Secondo Sonia, un po' troppo. Ma lui era orgoglioso della sua generosità e della sua indulgenza. In un mondo, ai suoi occhi, impazzito, dove ci si ammazzava per motivi assolutamente futili, come una precedenza non rispettata o un parcheggio soffiato, era rassicurante pensare che potessero esistere ancora persone tolleranti e disponibili come lui.
Sonia, invece, era troppo prevenuta, al limite della diffidenza. Era un suo limite, ma agli occhi di Giorgio era l'unico vero grande difetto della sua compagna.
Quanto adorava quella splendida donna!
Non l'aveva mai detto a nessuno, ma quando Sonia, vent'anni prima, spaventata, era corsa a casa sua per informarlo che aspettava un bambino, lui aveva gioito.
Il pensiero di avere, in qualche modo e involontariamente intrappolato la bella Sonia alla sua vita, l'aveva reso euforico.
Si frequentavano da poco più di un anno, ma negli ultimi mesi aveva avvertito in lei la stanchezza per la loro relazione. E anche allora aveva evitato di chiedere. E quel figlio inatteso, aveva accelerato e semplificato le cose.
Sonia sarebbe stata sua per tutta la vita.
Le aveva preso le mani e con un gesto teatrale si era inginocchiato "Vuoi sposarmi?" Il solito pragmatismo di Sonia fece il resto. Lei, piangendo, accettò.
No. Non era affatto sorpreso scoprire il tradimento di sua moglie. Era bella, intelligente, interessante. Si augurava soltanto che quella fosse stata una stupida scappatella generata da chissà quale crisi femminile.
Non si parlava certo di menopausa, ma sapeva che Sonia temeva l'arrivo imminente dei suoi 45 anni, arrivando a chiedere alla sua famiglia di evitare ogni festeggiamento.
In fondo la capiva. Gli anni della spensieratezza li aveva trascorsi nel ruolo di madre e moglie. Anche se non giustificabile, era comprensibile la ricerca di un po' di trasgressione.
Quella sera, Giorgio, impiegò i suoi 50 minuti di viaggio in auto preparando ad alta voce il discorso che avrebbe fatto a Sonia. Lo ripeté una decina di volte fino a conoscere a memoria ogni più piccola inflessione della sua voce.
L'avrebbe sorpresa dicendole improvvisamente che sapeva tutto di lei e di quel professore. Che era schifato dall'idea che si fosse lasciata toccare da un estraneo. Era impensabile credere che avesse buttato alle ortiche il loro matrimonio. Le avrebbe chiesto cosa avrebbe raccontato al loro figlio.
E mentre ripeteva quelle frasi, era arrivato ad immaginarsi la reazione di Sonia. Nella sua mente la vedeva piangere, supplicarlo di non raccontare nulla a Tommaso e di darle un'altra possibilità. L'aveva fatto solo perché si sentiva sola. E allora lui, riluttante, l'avrebbe perdonata.
Immaginava una notte insonne, bagnata dalle lacrime di lei. Infine lui che l'abbracciava, e avrebbero fatto l'amore come mai l'avevano fatto negli ultimi anni. Sarebbe andata così. Era un inguaribile ottimista.
Entrò in casa, contrariamente alle sue abitudini, silenziosamente e senza la sua frase di rito "Amore, sono tornato". Si sentiva umiliato e, al tempo stesso, spaventato dall'eventuale replica della moglie.
Lei apparve sorridente e dolce.
Improvvisamente si rese conto che avrebbe potuto perderla definitivamente.
E se avesse scelto l'altro? Era veramente pronto a rischiare di vederla uscire dalla sua vita per sempre? Non sarebbe stato meglio tacere e sperare che fosse lei ad accorgersi del suo errore?
Lui voleva soltanto che quella maledetta relazione clandestina terminasse il prima possibile. Sebbene soffrisse veramente per la sbandata di sua moglie - sarebbe riuscito veramente a baciarla di nuovo senza pensare che quelle labbra si erano posate su un altro uomo? - stava già rimuovendo, dalla sua mente, ogni traccia. Sonia lo raggiunse sulla soglia di casa con il solito radioso sorriso.
Lui contraccambiò con un bacio e con la solita domanda
«Che c'è per cena?»
Non svegliare il can che dorme.

Stefania Lusetti